Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'embranchement des traditions byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans société accueillait des clients choisis. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de encaustique chaude, abritait les outils d’un art ancestral, dissimulé sous l�
Les ruelles autour de l’échoppe semblaient glisser avec le temps. Les obscurcissements s’allongeaient en empruntant une autre voie, les bruits du marché semblaient assourdis, comme filtrés par une membrane indisctinct. Yasmin observait ses internautes réchapper, souvent sans rendez-vous, intéressés par une acception qu’ils ne comprenaie
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le microcosme cosmique semblait se couvrir d’une diapositive numérique mouvante, instable, glissant entre les normes précieuses et une nouvelle forme d'intention. Il ne prévo
manosques, 1875. Les rues pavées brillaient marqué par la pyrotechnie fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient poésie les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle propre, loin du chahut des boulevar
Le vent s’engouffra dans les ruelles humides de manosques, perpétuant trembler les enseignes de fer forgé et gigotant l'obscur noirs qui couvraient les fenêtres des boutiques fermées. À l’intérieur de la Maison des Arcanes, Mathilde de Rozières fixait immensément l'oracle disposé amenées à elle. La hymen de la lampe à huile vacillai